a verdade (poema)

a verdade era vertical... rara, claustrofóbica, asfixiante e assustadora; agora ela é horizontal: sempre em promoção, entediante e, ou tem uma outra logo ali na frente, ou então não chega nunca...

crá crá crá (poema)

enquanto as gotas tocam piano na grama cada folha é uma tecla cada pingo um dedo e as formigas fogem de um bombardeio organizam a retirada as maritacas não querem você triste acordam todo mundo de lá pra cá cá crá crá crá crá crá crá...

"2021" (2.25m x 1.60m - acrílica s/ tela)

 

Sabadão Sertanejo

sabadão sertanejo...

dizer que se deveria valorizar o pensamento positivo sobre o pensamento negativo é extremamente errado, miudinho e causa muita confusão; o importante seria distinguir entre o pensamento pejorativo e o pensamento melhorativo; e o divertido aqui é que é exatamente o pensamento negativo que seria o único capaz de ser melhorativo, porque é o único que exercita a negação de uma ideia a priori (inclusive porque iniciar pelas incertezas que lhe são próprias é o seu mais original predicado) e, assim, propiciaria uma possibilidade de melhorá-la; já o enfadonho é que o pensamento positivo será sempre pejorativo, pois, tende a negligenciar todas as hipóteses externas (mesmo porque partir da sua certeza inerente é o seu principal atributo) e, claro, as alternativas à sua própria afirmação...

(poema)

Já fugiste das serpentes

Naufrágios, vendavais e canalhas

Já cantaste boêmia na tristeza

Na ingênua despedida

Na descabida homenagem

Canhões e cavalaria

Pobreza, ninharia

Cantaste a natureza

Venceste a desonra

Vandalismo, a moral e a justiça

A casa chovia mais dentro do que fora

Fora tua vida tão rápida

Quase um delírio

Enquanto um segundo de devaneio

Perda, quase é teu nome do meio

Cicatriz, lembrança e sacrifício

Nos resta aquilo que murmuraste

Meias palavras

Intenções e tentativas

Arrependimento e uma música esquecida

Torto, tosco orgulho

Esperanças e teus pequenos sonhos

Esperando o ônibus

Com aquela sandália velha

A sola era de cortiça

Na chuva de verão

Rabiscando teu caminho

Aquele teu poema inacabado

Mediocridade (crônica)

A mediocridade não está em ser simplório, ter um cotidiano enfadonho. Thoreau fundou a consciência ambiental da humanidade moderna sem nunca viajar, uma única vez na vida, além de 800km de sua cidadezinha natal; mesmo sua cabana no Walden estava apenas a 2km de seu berço. Volpi, um dos pioneiros da varguarda concretista do mundo, morou a vida toda num sobradinho no Ipiranga; ali, sozinho, reconstruiu a alma de um povo. Cristo e Buddha, afinal, eram dois filhinhos de papai. A coisa é que, ao contrário de ver e apontar a imensidão do universo na sua vidinha parca, o sujeitinho medíocre acredita que a grandiosidade de tudo é, em si mesma, essa sua coisinha de merda. Este último, o sujeitinho ordinário, pensa e faz tudo na sua miséria filosófica supondo que ele seja o herói de uma aventura homérica. Ele não devaneia poeticamente sobre uma batalha colossal de formigas lutando por seus reinos. Ele nada sabe ou diz da sabedoria da existência que se encontra embaixo das pedrinhas. O caminho do meio então... esquece. Para o ignorante... Faustão é o Oráculo de Delfos, e a bunda... o Graal eterno. Aqueles navegam na imaginação onírica, esse outro está acorrentado na fantasia da sua míngua. Veja meu vizinho, um singelo exemplo, ele vai pegar o esguicho como se fosse a corda que salvaria toda uma expedição ao Himalayas; ele vai no banheiro como se adentrasse na descoberta das cavernas que dão ao centro da Terra. Narrando a si mesmo, como todo bom cretino, sempre em voz alta... AMOOOORR! BENHÊÊÊ! RÁPIDO PEGA O WAP! LIGA! VAMO LAVÁ AQUI TÁ SUJO! AMOOOORRR! BENNHEEÊÊ VÔ CAGÁ! PEGA O PAPEL! VÔ CAGÁ! TÔ CAGANDO! CAGUEI!

E se... (poema)

E se nossa vida é muda e mudou 

Até parece aquele balão de plástico 

Que brilha nas luzinhas do led e leve 

E se saudade não fosse uma palavra e sim um doce 

Que em todo mundo todo mundo entendesse pelo menos 

Mesmo assim ninguém nada seria séria na dúvida 

Se eles não acham que poesia é ciência ora a ciência 

Só pode ser o que é se eles acham e está acabado 

E se esse vazio do que não deu tempo de fazer naquele tempo Servisse pra ser agora o que seria talvez fosse um fóssil 

Se você e os outros rindo todo dia visse e viesse e visse? 

Um dos rios é um lindo conto um outro um esgoto de estórias 

Se um é o abraço que não foi há tantos e anos no outro século 

Algo que ainda vai falar se der coragem ficou na garagem lá 

Passou e agora é assim e é assim é assim e é assim mesmo