Infinito (prosa poética)

sempre falamos do infinito como alguma coisa externa, que está a nos rodear, a partir de nós para fora, para longe de nós, mas se é infinito, e para ser infinito, é infinito tanto para o imenso quanto para o ínfimo, ou seja, seja o que for que não tem fim... nada será maior ou menor o suficiente para acabar em qualquer limite possível, assim, também é infinito para dentro de nós... então, carregamos o infinito mundo na barriga por onde vamos, além de estarmos mergulhados neste...

não há país nenhum (poema)

não há ano nenhum

não há país nenhum

só as cidades por aí

e somente os dias

o dia que ela nasceu

a cidade onde andei

o dia em que eu te vi

não há país é mentira

somente cidades e cidades

não há ano nenhum ao certo

só um dia pra viver

um dia onde hoje acordei

o verdadeiro artista (prosa poética)

O mítico trabalho do verdadeiro artista consiste numa impossível missão que o obriga a realizar duas jornadas simultâneas e ambas, como ele já sabe, sem nenhuma esperança de regresso. Enquanto que se arrisca num assombroso mergulho letal para a alma rústica, ousa uma árdua e fatal escalada ao espírito do mundo. Deverá sacrificar desta maneira a sua mediocridade nesse ritual bestial que dura toda uma vida. Dominando os incontáveis demônios da ilusão e do medo, a sua única obra será entregar voluntariamente ao fim de tudo, diante de um altar em que o espera um deus brutal, a sua personalidade então irreconhecível e totalmente despedaçada.