Se daquela catástrofe toda
Provocasse algo realmente
Nunca mais esta felicidade
Poderia ainda ser a mesma
Noutro fim do mundo se viu
Nas nuvens deste temporal
E o horizonte era todo igual
O poema que quase existiu
Fosse aquela comemoração
A destruição que a precedeu
Seria isso tudo o que foi seu
No progresso deste colapso
Que jamais viveu na infância
É pra sempre aquela criança
Semiótica da dúvida eterna
Signos pequenos estiveram sempre com medo de grandes significados. Todavia, se as significações não pudessem ser múltiplas, talvez, como uma significante estreita não dividiria tais soluções amplas, esta agarrar-se-á aos problemas medíocres.
"Freak news"
Não é a "fake news" que manipula, é o movimento dos "feed", coisa lá com que coisa. Talvez porque, enfim, seja este o esperado antídoto à filosofia. Porém, o que é veneno não promove a erradicação. Por isso uma nova síndrome: a da atualização. A idiotia natural acredita que um arquivo pode ser inteligência, mas não passará de um arquivo; e arquivos nunca imaginam o que fazer de si mesmos. Um lugar sem intuição é a "zombieland". Num exílio da alma. Iludem que o fim pode começar. Num mundo só de condolências sensuais e dessas outras comemorações mórbidas... Com o "soul" na lama.
Fosse para ficar feliz não seria numa dessas fotos de sorriso fútil que ocupam todo o espaço que melhor seria da imaginação.
Pudesse ser tão triste que ter o talento julgado desses medíocres com base do que se carrega no bolso que melhor seria pelo coração.
O novelo de Teseu
A grande beleza do estilo está em sublimar o erro num acabamento impecável. Uma grande parte do que o artista faz não é dele. Por isso muitas vezes é tão contraditório ver uma obra incrível sair das mãos de uma personalidade canalha. Porque toda alma (a responsável por aquela maior parte da obra) é bondade, mas a vida desalmada é pura maldade, o artista se vê obrigado a ser um médium de sua própria alma. Isto é o porquê do movimento do artista que busca obsessivamente neutralizar o mal em si mesmo. Também é porque essas almas não suportam a densidade dos corpos, que precisem dos artistas para alcançar a toda a gente e lhes contar do amor. Porém, são apenas dois momentos únicos em que essa façanha anímica se torna possível: no processo duma obra artística inesquecível ou no espanto do que é à beira da morte eminente e está no entorno de sua tragédia. Por isso, de certa maneira, a humanidade tenha amado cada vez mais forte a arte, e produzido seus mais belos momentos, justamente quando esteve absurdamente desaventurada nos braços da guerra.
Qual é a diferença entre o Mujica e Deus? Deus é reaça... nunca deu satisfação pra ninguém do porquê da maçã ser proibida... e ainda por cima expulsou logo Adão e Eva do paraíso... dois que estavam de boa e não tinham nada com a parada...ao invés de expulsar a serpente que era quem traficava na maldade no pé da macieira... já o Mujica...
Aquela mente congelada numa ideia sem nenhuma dúvida, acaba apagada em seu próprio engano. Somente um coração onde ainda fumega a incerteza, sabe como acender a fogueira da verdade.
O poeta é nada além dum pobre coitado
Que deuses decidiram por despedaçar
E tem um pedaço jogado em cada lugar
Desde o coração e a alma esquartejado
É andarilho de lembrança em lembrança
De tantos destinos sem dó arrebatados
Sonho, maldição e penitência misturados
Exílio onipresente que nunca se alcança
De todas as guerras lhe exigem os cantos
De toda saudade que acalme seus prantos
Das cidades sempre a dançar apaixonado
Das odes e visões que ninguém acreditará
Do que passa planta para nascer o que virá
Só, num pacto de vida e morte aprisionado
Precies
Duas coisas sempre andam juntas. Caminhos e crianças. Ou se insiste que os meios vão até as coisas, ou se entende que as coisas é que deveriam ir pelos motivos. Para que todos cuidem uns dos outros na jornada, o melhor atalho é cuidar muito bem das crianças desde a partida. Nessa vereda, até mesmo o errado chegará num lugar certo.
Deep was the night
And the devil came. When he came he brought his requirements and chose his own illusions. Poor kid. He is the most deluded of all. And the devil is gone. He took his sarcasm, as always losing his occasion to cheers himself again. And we fled to the sacred forest once more. We take our horn-handled knives, light the fire and go hunting. There the devil does not have his reign. From the depths of nature we built our hut. And there we begin our journey. True heroes again. And the spirit gave us awareness. And now we are alive. The wolves howl in the distance and we took care of each other until the end, and the creek makes its old gentle rumble and we can sleep over the clouds, the little stars and the wide holy universe.
Kando
Subjacente à iluminação da pintura perfeitamente laqueada, as engrenagens rodam pela graça de um óleo bruto que as unge. O pensamento, o sentimento e a ação fruem, alinhando a graça da intuição na divindade, sem passado e sem futuro, num instante que flutua no eterno.
A Velha Lenda
do Paraíso Perdido
Apenas sobraram uma flor, uma criança e um poeta. Que assim, ao desabrochar, de todas relembrasse, em formas e cores e perfumes, da absoluta geometria da vida. Que, ao sonhar destas infâncias, guardasse bem fundo o segredo do mistério mais antigo dos mundos. E que, no desenrolar do cordel libertário do eterno colar das galáxias, cantasse aos quatro tempos, e que jamais esquecesse, da rima das almas, nos versos do Espírito.
Onde um ideal corrompe
É a compaixão que perdoa
O que a identidade aprisiona
Só a inteligência absolve
Quando o autoritário sucumbe
Começa a nascer a autoria
A Viciosa Trindade das Novas Novidades
Como o egotismo sempre se reconhece em sua própria substância ridícula, busca obsessivamente se esconder, dissimulado num falso inédito; a patifaria. Já na trapaça que rouba da cultura de todos, e é compulsivamente exposta como genialidade única, numa aparência de inovação simulada; a canalhice. Nesse fenômeno da essência do simplório, a cada ilusão de uma estreia fraudulenta, é covardemente ausentado de sua miséria mesma; a mediocridade.
Chiamate tutti i giovani
Giochiamo tutti insieme
Se occupiamo la stazione
Nessun treno passerà
Se ci sediamo sulle strade
Non passerà mica nulla
Chiamate i giovani di nuovo
E il mondo ascolterà di nuovo
Cammineremo lassù... laggiù
Cantiamo e facciamo solo ridere
Dammi un bacio e un abbraccio
Urliamo ancora: Libertà!
Se ricominciamo nell'amore
Niente di bello morirà
Se ci fermiamo qui nel cuore
Nessun odio vivrà
Desiste desta Tua perfeição
Desacredita daquela redenção
Esquece esta absolvição épica
Dos trovões e nuvens se abrindo
Com os clarões e os mortos vivos
De Teu sagrado silenciamento
Não reclamamos nem um pouco
A justiça cega, surda e ausente
Não blasfemamos em nada
Da Tua paciência conivente
Não ousamos duvidar
Deste realejo da salvação
Do rocambole de futuro eterno
Fogo no vento, cavalos e cavaleiros
Deste desperdício na miséria
Desta míngua nesta fartura
Da Tua obra de beleza canibal
Porém que um mínimo então urge
Antes de toda a parafernália final
Que menos disto um clamor inocente
Ilumina agora um ínfimo instante
Que seja só uma lasca de chama
Senão um cisco de uma farpa
Da menor fagulha que Te sobrar
Naquilo que é uma espécie de poder subjacente, subterrâneo, algo subliminar no cotidiano, o que impressiona verdadeiramente não é a quantidade do resultado, mas a qualidade da dedicação. E daí aquele velho dilema entre bom e ruim, o bem e o mal, a maldade e a bondade, não está numa equação quantitativa técnica de objetos, práticas substantivas ou fatos consumados, senão, numa revelação qualitativa de sujeitos delirantes, absurdamente adjetiva, num ritmo anárquico cármico filosófico.
A inteligência
Virtuosa
É a ponderação da certeza
A intolerância
Viciosa
É a negação da incerteza
A verdade esclarece
Onde a mentira convence
Aquele vil é refém
Onde o casto se abstém
Antes era a solidão
Porque nada sendo
Sumisse na névoa
Vivesse das brisas
Cantasse no trovão
Voasse pelos mares
Sempre à deriva
Nenhuma pegada
Vontade alguma
É tudo agora porque
Dizia o que fosse
E foi... aquilo que via
Manual prático de proteção básica daquilo que você talvez gostaria de saber:
a) Se um mesmo fato tem duas versões diametralmente opostas, as duas são falsas.
b) Refutações conflitantes servem apenas para abafar a discussão de um grande problema estrutural que as envolve.
c) Quanto mais forte é a propaganda de contraditórios aparentes, maior o acordo em alguma concordância fraudulenta dissimulada.
d) Uma polarização radicalizada nunca se resolve porque é baseada em narrativas axiomáticas que se sustentam somente pela denúncia da hipocrisia evidente de cada dos seus extremos opostos.
São Mané Garrincha
Padroeiro das infâncias
Afasta a mediocridade
Que mais uma vez se avizinha
Aquela das decisões desiludidas
Que despreza o pensamento
E monta tudo ao contrário
Primeiro o fim depois o meio
E por último o começo
Aquela que por descrédito
Pelo acerto desiste
E na contramão se precipita
E sem ilusão pela vida
Corre além da conta por nada
E atropela e mata e ri ainda
Você que de um avesso
Fez do movimento seu milagre
Você que desta vida torta
Desmentia nossa fatalidade de coxo
Destruído em sacrifício bobo
Que possível seria tua maior graça
São Mané Garrincha nos livre
Da brasilidade esculhambada
Padroeiro da minha ingenuidade
Me faça chorar à toa de novo
Proteja-nos outra vez
De sempre esperar cair do céu
Proteja-nos desse mau agir
Que só depois que o céu cair
Proteja-nos outra vez
Em todos os sonhos de criança
Na fossa mítica da estatística
Como uma fruta esquecida
Que apodreceria sobre a mesa
Se a inteligência não é natural
Se não é ela mesma cultivada
Nega toda uma vida na alma
Se o seu amor desidratado
Não alimenta e não fomenta
Se não vislumbrar o horizonte
Definha no medo e na ilusão
Desabrocharia na compreensão
Mas não vai além do desprezo
O alento profundo da compaixão
Não enraíza sobre um simulacro
Qual revolução poderá fazer
Alguém que em si mesmo se esconde
Que transformações verdadeiras
Sem que a humildade cristalize luminosa
Antes que a mente entre na demência total
Que artificialidade então seria possível
Se nesta senda deste seu buraco fétido
Retorna esta velha insensatez fascinada
Novamente se ilude na parede de pedra
Deste movimento de irrealidade sem vida
Que desprezaria todos os avisos ancestrais
Dos messias que regressaram a gritar
O real! Veja! A verdade não se arremeda!
Para num último sopro evocar salvação
Desta enganação narcísica danada
Que essa cacotopia diz ser o futuro
Maldade que desatava enfim do espírito
Éden despejado
A pior corrupção
é a da pureza
assim aliciada
A pior miséria
essa abundância
desperdiçada
A pior tragédia
a que já estava
tanto profetizada
O poder aposta sempre com um par de dados viciados. Um, esconde o número certo, o outro,o errado...
O novo calhorda do século XXI (seja metido a secular ou divino, pois o bom só melhora, mas o ruim só piora) evoluiu. Para esconder toda a sua canalhice e manter-se a posar de bondoso e compreensivo, já dissimula os cerimoniais do julgamento e da condenação (que desceram finalmente ao senso comum como algo execrável). Porém, covardemente, como é de sua linhagem, continua a deixar bem evidente a sua paranoia para a acusação (em sua obsessão por defender-se de si mesmo, pois, já se sabe que aquilo que fará um grande malefício vindouro é porque já faz qualquer mal odierno). Mas, por um mórbido ritual, e aqui é como a prova reversa de seu poder nefasto, fá-lo-á agora pela liturgia da absolvição...
“Ninguém pode servir a dois senhores; porque ou há de odiar um e amar o outro, ou se dedicará a um e desprezará o outro. Não podeis servir a Deus e a Mamom.” Mateus 6:24
Eu gosto dos evangelhos porque é poesia pura do mais alto nível. Daquelas que séculos de tradução (e traição) não conseguem destruir. Eu acho. Bem, eu assisti uma dessas séries americanas que expunha o dia a dia de uma gangue de motociclistas. A estória deixava revelar que a tal gangue teve um início abnegado e voltado a defender uma pequena cidade de bandidos e malfeitores, mas que com o tempo, e a natural troca de liderança, assumiu um caráter contraventor e um tempo breve depois já adotava a criminalidade pesada mesmo, com tráfico de armas, drogas, exploração de prostituição e assassinatos. Além do que viviam da velha e conhecida escola do tipo olho por olho dente por dente.
Eu não vi mais nenhum episódio porque detesto enredos em que criminosos são heróis e desprezo profundamente me apaixonar por eles, a não ser pelos que se arrependem e passam a combater a própria gênese. Por exemplo, prefiro um desenvolvimento estilo Tarantino em que sempre os maus-caracteres se dão mal... muito mal no final, e ainda, aquele que quer ‘sair dessa vida’ consegue e sai fora na boa (depois de sofrer bastante é claro). Bem, nessa série e neste único episódio, ao qual assisti, um homem havia estuprado uma garota. O pai da garota decidiu fazer justiça pela vingança bruta. Planejou e boquejou que iria capar e matar o cretino do estuprador. Foi até o chefe da gangue das motos e disse o que queria. Os membros da gangue acharam o desgraçado.
Foram até um lugar ermo com o infeliz patético dominado em seus últimos momentos de vida e... o pai da garota, da menina que talvez estivesse precisando da ajuda do seu pai naquele momento horrível pelo qual passava, estava lá... acreditando estar também de todo preparado para a sua vingança justa de ódio, bem alimentado por milhares de justificativas. Na hora do sacrifício o chefe da gangue, óbvio, passou as honras ao pai, porém, o vingador paternal simplesmente não conseguiu realizar a proeza de extirpar, descaroçar, desarrochar, relaxar os bagos do cateto com uma faca de castrar curvada e doída... desde as bolas daquele desacorçoado ali rendido na sua frente até o começo da sua garganta num só corte profundo, sangrento e... peidou.
Tremendo na tremedeira entregou o instrumento da justiça para o chefe machão. Este olhou na cara dele com uma puta raiva e disse que era muito engraçado que o pai quisesse uma vingança naquele estilo, que tinha gritado, berrado que iria matar o cara, mas que saiu vomitando, correndo para longe e que agora um outro é que teria que fazer aquilo que ele mesmo não tinha peito para fazer porque era um bunda mole de um bundalêlê... e que ainda saiu correndo e nem de ver era capaz? E sabiam lá que Gandhi havia dito que nessa pegada o máximo que teremos é um mundo de cegos (e banguelas). Mas, a gangue não adotava os depoimentos de Gandhi porque, até mesmo os brutos ali percebiam, seria uma imensa incoerência, pois, se alguém acredita e atua na violência é isso e o melhor para essa pessoa, por certa honra mental, que esta tenha seus heróis e que estes sejam bem violentos. Já se não é isso. Quais serão os heróis? Matar e amar?Tem alguma moral essa estória? Tem alguma coerência nessa estória?
No grande salão do pulmão
Do corpo como um templo
A divindade cósmica adentra
Trazendo de longe toda a vida
Lugar da atávica religiosidade
Duma grande partilha amorosa
Onde é ungida a seiva da vontade
Que despejada no sangue cru
Chega até o sacro altar coração
Onde há então a pura consagração
No eterno sacrifício dos talentos
Quando morresse o Messias
Não quereria respeito algum
Quererá só um circo montado
Esperara no meio do picadeiro
Enquanto comece uma festa
Com todos os Rhythm & Blues
Que atravessava-se toda noite
Quem por querer cantaria
Quem não queira que não
Como ninguém mesmo fora
Chamem quem quiser iria
De manhã que se acabe com tudo
E queimá-lo-íamos numa pira
No epitáfio escrevei sem medo:
"Subiste a montanha sem cordas."
A vi uma única vez, numa primeira imagem, desfocada e brutalmente triste. Soube depois que seu nome quer dizer criancinha, mas também alguém que não se comporta de uma maneira geralmente aceitável. E eu sei, ela estava certa. Continuei a ver só até não suportar mais, bem logo depois do seu primeiro e único olhar. Na sua bravura e desespero, alucinadamente livre, em seu desassombro derradeiro. E ela me disse ali de toda a minha miséria humana. Com sua morte heroica e em seu urro de glória ancestral eu entendi toda a sua majestade e, num lapso de espanto, quem eu sou, o que eu nunca fui e quem eu jamais serei...
O tempo é representado sempre na horizontal. Porém, isso é ilusório e só pode ser alegado pela invenção de alguma materialidade objetiva, que simula uma continuidade circularmente plana. Todavia, toda durabilidade revela uma melancolia, pois, se se pode encenar o espaço do passado e do futuro, por outro lado, essa pretensão se distancia da inspiração e da leveza vazia, duma metafísica subjetiva, do presente. Ou seja, na verdade o tempo somente age na vertical, através da reorganização de sua carga, de seu peso possível. Se o engano está na ilusão mórbida de uma lesma num rastro de limbo duma eternidade monótona que nunca acaba, o fato está, ao contrário, na crudeza de um tempo ativo como um cavalo que despeja sua carga de vitalidade, de momento a momento, em que uma outra eternidade, reversa, sem nenhuma relação com qualquer sequência, pois, porque nunca começou e porque nunca terminará, é uma descarga. Sem esse despejamento nunca existiria a cavalgada. O tempo não é uma linha contígua que se arrasta puxando o que já aconteceu e empurrando o que ainda acontecerá. O tempo não passou, não passa e nem passará. O tempo é sustentado, é escorado. Não se realiza no tédio ingênuo por esperá-lo, porém, na força bruta em o suportar.
O triste é quem mais se lembra da felicidade. Mas, seria belo se soubesse da importância filosófica da infelicidade, que é o bem, já que esta é a essência da alegria e da qual é impossível se ter consciência, pois, ser feliz é exatamente o estado de não saber que não se é... e, não passasse o infeliz a maior parte do tempo, e isso é o que torna sua sina a miséria espiritual, simulando não viver nesta, que é o mal... já que tanto mais entristecido mais espaço teria, se esquecesse disso, para abrigar a felicidade...
Camus escreveu, em seu devaneio de um pós-guerra do bem triunfante (ou não), que numa comunidade de vítimas condenadas, como mais um dos fenômenos do absurdo, inclui-se também os seus próprios verdugos; o curioso porém, e apontava o filósofo, é que somente o carrasco nunca saberia claramente sobre essa mórbida qualidade mútua. Olhando bem atentamente para estes nossos dias, nesse pós-tudo de um grande mal finalmente apocalíptico, nem o algoz e nem o sacrificado conseguem mais saber de coisa nenhuma, numa ciranda de uma loucura surreal, e nem de nada mais; deliciam-se na mesma fascinação pelo seu destino de besta anômica... e que se fodam (agora sim), simultaneamente e em tempo real conectados...
sabotaram a loucura, excomungaram a revolução; desalmaram a desobediência; sequestraram a rebeldia; o destino anárquico, numa inversão monstruosa, foi tomado do artístico, do porra louca, do bicho solto, do diabo... e agora é da baderna moralística, da selvageria pornográfica, duma razão em crise psicótica, duma ingenuidade estuporada; ou se afundam então num amontoado fragmentado e reverso de manutenção de sortes e imposição de azares, fechados na ilusão também fascista da tolerância litigiosa das identidades, na obrigatoriedade da aceitação mansa... ou negam um cetro a tal verdade e se elevam para uma coletividade, única e responsável, que partilha a sorte e mitiga o azar, aberta na equanimidade panculturalista comunitária; seja, enfim, a negação da moribunda utopia do controle total, porém, na afirmação, então, da realidade retro/libertária de uma antiutopia máxima...
o que passa daqui para adiante
tudo naquilo que se vê e sente
é tudo tão rápido e inconstante
só uma centelha incandescente
que num rastro de um instante
apaga como se estrela cadente
pra quem perdeu nos dias
todos os primeiros da vez
tem naqueles como diziam
que quem morre ainda antes
de cair profundo dum abismo
antes de bater no chão da pedra
que se morre mesmo do coração
como se fosse a quase queda
e sem saber nessa hora ainda
no saber de que se descobre vivo
tornar noutra chance de começar
que poderia agarrar num galho
daqueles dos desenhos animados
que imitam a vida... pode ser...
o último desejo do poema moribundo
que de anunciação seria agora epitáfio
foi ser compreendido em seu instante
intacto na anatomia dos seus versos
e que fosse inútil dissecar as rimas
sendo a causa de um outro efeito
que estivesse de um mote, apenas isso,
como um velho rio é para seu leito
como o céu turqueza é para as nuvens
como a pedra na costa é para o mar
que o leitor solitário ficasse ali quieto
diante daquilo que viu na estrofe pura
pois, que na sua esperança derradeira
que de cada vez que lido se desvendasse
que da sua poesia nada nunca se explica
que fosse ele próprio a explicação de tudo