Quando morresse o Messias
Não quereria respeito algum
Quererá só um circo montado
Esperara no meio do picadeiro
Enquanto comece uma festa
Com todos os Rhythm & Blues
Que atravessava-se toda noite
Quem por querer cantaria
Quem não queira que não
Como ninguém mesmo fora
Chamem quem quiser iria
De manhã que se acabe com tudo
E queimá-lo-íamos numa pira
No epitáfio escrevei sem medo:
"Subiste a montanha sem cordas."
A vi uma única vez, numa primeira imagem, desfocada e brutalmente triste. Soube depois que seu nome quer dizer criancinha, mas também alguém que não se comporta de uma maneira geralmente aceitável. E eu sei, ela estava certa. Continuei a ver só até não suportar mais, bem logo depois do seu primeiro e único olhar. Na sua bravura e desespero, alucinadamente livre, em seu desassombro derradeiro. E ela me disse ali de toda a minha miséria humana. Com sua morte heroica e em seu urro de glória ancestral eu entendi toda a sua majestade e, num lapso de espanto, quem eu sou, o que eu nunca fui e quem eu jamais serei...
O tempo é representado sempre na horizontal. Porém, isso é ilusório e só pode ser alegado pela invenção de alguma materialidade objetiva, que simula uma continuidade circularmente plana. Todavia, toda durabilidade revela uma melancolia, pois, se se pode encenar o espaço do passado e do futuro, por outro lado, essa pretensão se distancia da inspiração e da leveza vazia, duma metafísica subjetiva, do presente. Ou seja, na verdade o tempo somente age na vertical, através da reorganização de sua carga, de seu peso possível. Se o engano está na ilusão mórbida de uma lesma num rastro de limbo duma eternidade monótona que nunca acaba, o fato está, ao contrário, na crudeza de um tempo ativo como um cavalo que despeja sua carga de vitalidade, de momento a momento, em que uma outra eternidade, reversa, sem nenhuma relação com qualquer sequência, pois, porque nunca começou e porque nunca terminará, é uma descarga. Sem esse despejamento nunca existiria a cavalgada. O tempo não é uma linha contígua que se arrasta puxando o que já aconteceu e empurrando o que ainda acontecerá. O tempo não passou, não passa e nem passará. O tempo é sustentado, é escorado. Não se realiza no tédio ingênuo por esperá-lo, porém, na força bruta em o suportar.
O triste é quem mais se lembra da felicidade. Mas, seria belo se soubesse da importância filosófica da infelicidade, que é o bem, já que esta é a essência da alegria e da qual é impossível se ter consciência, pois, ser feliz é exatamente o estado de não saber que não se é... e, não passasse o infeliz a maior parte do tempo, e isso é o que torna sua sina a miséria espiritual, simulando não viver nesta, que é o mal... já que tanto mais entristecido mais espaço teria, se esquecesse disso, para abrigar a felicidade...
Camus escreveu, em seu devaneio de um pós-guerra do bem triunfante (ou não), que numa comunidade de vítimas condenadas, como mais um dos fenômenos do absurdo, inclui-se também os seus próprios verdugos; o curioso porém, e apontava o filósofo, é que somente o carrasco nunca saberia claramente sobre essa mórbida qualidade mútua. Olhando bem atentamente para estes nossos dias, nesse pós-tudo de um grande mal finalmente apocalíptico, nem o algoz e nem o sacrificado conseguem mais saber de coisa nenhuma, numa ciranda de uma loucura surreal, e nem de nada mais; deliciam-se na mesma fascinação pelo seu destino de besta anômica... e que se fodam (agora sim), simultaneamente e em tempo real conectados...
sabotaram a loucura, excomungaram a revolução; desalmaram a desobediência; sequestraram a rebeldia; o destino anárquico, numa inversão monstruosa, foi tomado do artístico, do porra louca, do bicho solto, do diabo... e agora é da baderna moralística, da selvageria pornográfica, duma razão em crise psicótica, duma ingenuidade estuporada; ou se afundam então num amontoado fragmentado e reverso de manutenção de sortes e imposição de azares, fechados na ilusão também fascista da tolerância litigiosa das identidades, na obrigatoriedade da aceitação mansa... ou negam um cetro a tal verdade e se elevam para uma coletividade, única e responsável, que partilha a sorte e mitiga o azar, aberta na equanimidade panculturalista comunitária; seja, enfim, a negação da moribunda utopia do controle total, porém, na afirmação, então, da realidade retro/libertária de uma antiutopia máxima...
o que passa daqui para adiante
tudo naquilo que se vê e sente
é tudo tão rápido e inconstante
só uma centelha incandescente
que num rastro de um instante
apaga como se estrela cadente
pra quem perdeu nos dias
todos os primeiros da vez
tem naqueles como diziam
que quem morre ainda antes
de cair profundo dum abismo
antes de bater no chão da pedra
que se morre mesmo do coração
como se fosse a quase queda
e sem saber nessa hora ainda
no saber de que se descobre vivo
tornar noutra chance de começar
que poderia agarrar num galho
daqueles dos desenhos animados
que imitam a vida... pode ser...
o último desejo do poema moribundo
que de anunciação seria agora epitáfio
foi ser compreendido em seu instante
intacto na anatomia dos seus versos
e que fosse inútil dissecar as rimas
sendo a causa de um outro efeito
que estivesse de um mote, apenas isso,
como um velho rio é para seu leito
como o céu turqueza é para as nuvens
como a pedra na costa é para o mar
que o leitor solitário ficasse ali quieto
diante daquilo que viu na estrofe pura
pois, que na sua esperança derradeira
que de cada vez que lido se desvendasse
que da sua poesia nada nunca se explica
que fosse ele próprio a explicação de tudo