a janela é a capa do long play
a esfera é quando sai o gol
os olhos o lago do azul do céu
o coração o cálice sagrado graal
a solidão uma cidade cheia
a saudade é a chuva fina
a felicidade um nó que amarra a tristeza
aquilo tudo é o que se foi
nada mais é o que ainda falta
a Terra gira quando a gente anda
le parole hanno una potenza propria. quando ne pronunciamo loro tengono quello che vogliamo esprimere. io posso aggiungere qualsiasi cosa di più... ma sarebbe inutile. ogni parola porta un universo. così se dico sacrifizio... non c'é bisongno di dire più. se no perché esiste una parola? quello che deve sucedere è che ognuno potrà capire basato sulle cose che può capire gli stesso. e sono le segni e le imagine della memoria che produrrono questa conoscenza.
a verdade é vertical
rara e claustrofóbica
asfixiante e assustadora
a mentira é horizontal
abundante e reconciliadora
numa profusão entediante
a verdade não se expõe
não busca ser verídica
está sempre incógnita
a mentira é convincente
concorda e é verossímil
está sempre em evidência
e nesta maldição simulacra
a donzela que se abstém
dúvida casta que canta sutilezas
foge como a caça na floresta
e a vedete que não se contém
na certeza que grita aos holofotes
oferta na promoção de prateleiras
Eu me lembro da velha terra
Eu me lembro do velho rio
Não de imagens me lembro
Mas de sensações em meu corpo
Meu sangue é que treme na lembrança
Não das bandeiras me lembro
Mas dos aromas, brisas e dias
Não dos cantos de guerra
Mas do balanço dos pinheiros na tarde
Dos caminhos de silêncio e pouca luz
Eu me lembro que sou velho também
E aqui no exílio em meu assombro de saudade
Espero ouvir a pancada do seu coração profundo
Um alívio que me leve de volta ao seu leito
nascera esquecido
num lugar sem identidade
talvez por isso na sua sina
dum oco no peito aberto
conseguira entender
e ser tudo que fora possível
voara pelo mundo todo
num sonho das noites
e no devaneio dos dias
chorara com todos nas tribos
nas masmorras dos castelos
na solidão dos desertos
no silêncio das montanhas
dançara com todos nos campos
nas festas de colheita
nas caçadas das florestas
nos festivais dos vinhos
nos casamentos ancestrais
e rituais sagrados da iniciação
dizem que se não se está
não se pode saber de tudo
mas conhecera a compaixão
a empatia e a alteridade de si mesmo
vira espantado estranhos no seu reflexo
assim desmachara em tudo que existia
e se o corpo marcado
nunca se esquece pela cicatriz
e memória é sentimento
soube da dor e da glória de cada ser
já que o sentir viaja por dentro
andara pelo mundo em que vivemos
de lembrança em lembrança
numa arqueologia da saudade
pelos caminhos da alma
nas paisagens eternas do espírito
Esqueçam os partidos. Vamos falar de humor. Não são as ideias que assemelham os palhaços, mas sim, a mesma comoção pelas anedotas. Usando de um direito o qual nunca concederam, outro dia uma senhora comemorava aqui, numa romaria de duas mil pessoas, o aniversário de um antigo humorista dessas terras. Vestindo uma camiseta com a escrita Auschwitzland. Interrogada, justificou: "É apenas humor negro". Comparava o campo de extermínio com um parque de diversões. Divertido. Como um outro palhaço noutro dia comparava a busca mórbida das famílias, por algum resto de alento de seus filhos desaparecidos, com cachorros farejando ossos enterrados. Engraçado. Hoje, passando por uma dessas feiras da cultura militar, vi isqueiros fabricados na China com o símbolo da SS sendo vendidos em praça pública. Humor refinado. Passeando por bancas amontoadas com souvenirs macabros, para quem tem senso de humor, foi que pensei que é também pelo mesmo direito de expressão que esses velhinhos sobreviventes derrotados carregavam as relíquias de guerra para lá e para cá por décadas. Relíquias de colecionador, mas isso foi também uma poderosa reserva histórica deles, potência subliminar através da qual eles mantiveram a chama acesa. Recuaram resignados, sob a humilhação de gracejos sem graça, porém, deixaram nas mãos desses colecionadores a missão de carregar todas as lembranças até melhores dias. E a piada deu certo. Tudo o que tinham estava nesse relicário. Ninguém deles escrevia mais nada, ninguém deles se atrevia a mais nada. Seguraram décadas esse fumo em brasa miúda sem deixar apagar... quietos. As relíquias de colecionadores. Depois, foram acendendo nos jovens das torcidas, pouco a pouco, a fúria da união pelas suas velhas flâmulas. Enquanto alguns libertários queriam que as emoções seguissem as ideias foi, porém, nos gritos nas curvas dos estádios que as ideias colaram nas emoções a cada gol comemorado em braço hirto. Na própria seiva da liberdade que sempre perseguiram, fundaram grupos de estudos fechados, cultivaram novas teorias em silêncio e aprenderam a dissimulação do poeta bufão. Agora, já chegaram no ouvido das crianças; as velhas canções, os antigos ritos, a fascinação pela exclusão, pelo medo, pelo escárnio, pelo sarcasmo e pelo sadismo. Agora já saem pela rua outra vez na mesma marcha de outrora. São livres na expressão de seu humor coagulado. Enquanto isso, do lado seguro do mundo, os pensadores da liberdade desconstruíam tudo que fosse possível, na ilusão de que tudo que fosse sólido desmancharia no ar, na quimera da insustentável leveza dos seres. Aqueles, por outro lado, trabalharam duro e com afinco para reconstruir cada pedaço da paixão cega de seu passado, tijolo por tijolo, medalha por medalha, ferida por ferida. Tudo isso, enquanto a democracia, nas baladas da meia noite, gargalhava dançando em cima das mesas, achando que a comédia romântica duraria para sempre.