O Batom de Sísifo (crônica)

O Batom de Sísifo...

"Assim como as grandes obras, os sentimentos profundos sempre significam mais do que eles percebem. A constância de um movimento ou de uma repulsão na alma é encontrada em hábitos de fazer ou pensar, continua em consequências das quais a própria alma desconhece. Grandes sentimentos carregam consigo seu universo, esplêndido ou miserável... Nenhuma moral e nenhum esforço são a priori justificáveis ante as sangrentas matemáticas que regem a nossa condição.” Albert Camus¹

Escalando os muros do absurdo, a radicalização de pretensas posições ideológicas somente alimenta ainda mais a intolerância que apodrece nos corações e mentes dos que se identificam pelos seus discursos, provocados pela comoção do pensamento². Nisto prolifera o antagonismo e não a compreensão. A tomada de consciência de uma piedade política no cotidiano, como explica James Hillman³, de que tanto é urgente, nunca veio nem virá através disto, porém, talvez será somente pela organização inteligente, coerente e espontânea que respeita o outro contraditório e que pode acontecer apenas quando este outro é uma peça essencial da própria expêriencia coletiva onde todos estão envolvidos. Muito da capacidade de tolerância vem do cultivo de algo inédito no conhecimento, vem do simples exercício de imaginar as possibilidades de uma aproximação entre antagônicos. Este movimento da imaginação, que é o princípio do processo artístico, provoca os sentimentos e o próprio pensamento, num campo seguro que permite uma espécie de simulação preventiva. A moralidade estagnada, o preconceito e o escárnio mútuo, que julga ser possível anular ou subjugar contrariedades, somente vai fazer com que aqueles que ainda estão em dúvida, aprendendo a viver, endureçam as atitudes, bloqueando essa imaginação, de um lado ou de outro, mesmo que não necessariamente desejem conscientemente que isto aconteça.

Desde os líderes políticos até as crianças e os jovens ainda com certa abertura mental natural, que estejam inseridos num meio que fomenta a intolerância, mas, de certo modo, percebam a problemática disso e comecem a desejar mudar, no entanto, por algum motivo, ameaças, insegurança ou ingenuidade, ainda terão dificuldade de negar o seu grupo, sua família, seus amigos (que honestamente, não é tão fácil assim) e talvez nunca encontrem um espaço para desenvolver deste desejo para uma ação. É quando as atitudes se tornam polarizadas demais, que fica ainda mais difícil para sair desse meio, porque as contradições acabam por fabricar uma barreira muito grande para que seja possível pular para fora. Assim, isto afasta cada vez mais estranhos que poderiam se encontrar. Fechados em grupos de identificação, mesmo aqueles que tentam se proteger desta mesma intolerância, ao repelir possíveis contraditórios, acabam por usar os mesmos elementos psicologicamente agressivos dos intolerantes. Então, seria este conflito pela supressão do contrário o melhor caminho? E aqui o que poderia ser feito para evitar isso?

No caso dos líderes políticos, essa polarização é sempre fomentada porque as lideranças assumem posições para defender interesses, usando partidários insanos que querem destruir tudo o que não lhes causa identificação, desde simbolicamente até mesmo materialmente, porque não sabem mais o que fazer com aquilo que julgam uma ameaça. Manipular e conduzir pessoas inflamadas por discursos definitivos, agindo cegamente, emocionadas de raiva é muito mais fácil. E ainda, se tudo der errado é possível prendê-las, usadas como boi de piranha, com um bom motivo aparente e assim retomar sempre o equilíbrio do controle e dominação. As lideranças políticas são testas de ferro que manipulam a polarização das opiniões, o fomento da intolerância, porque é através dessa polarização que sempre disputam, acumulam e vendem o seu poder, o chamado capital político, posto a serviço dos grupos que as financiam, consequentemente, para defender os privilégios destes grupos, associações do poder econômico, muitas vezes organizações criminosas. 

Quando se trata de anônimos, pessoas comuns atraídas para uma identificação qualquer, alguém pode pensar (pensar?) que hostilizar, ridicularizar e ofender quem defende idéias absurdas e intolerantes é a melhor maneira de lutar contra isso, mas, na verdade, isso não toca a consciência nem daqueles que são ignorantes deste aspecto e nem dos que querem sair dessa ignorância, ao contrário, somente serve como reafirmação perante aqueles cúmplices entre si e também acaba por reafirmar ainda mais a intolerância das posições contrárias. Assim, na busca por algo que possa resolver este problema, resurge sempre a velha utopia da educação redentora, que salva da ignorância, sempre enaltecida por aquelas lideranças ou pelas celebridades, que diz que se deveria ensinar a pensar, ao contrário de acumular ou decorar, para criar a consciência de tolerância, de coletividade, melhorar a sociedade.

Pode-se ensinar a pensar, porém, é impossível ensinar alguém a imaginar, a imaginação só se pode cultivar, é de essência desconhecida, atemporal e libertária, já o pensamento é, em si mesmo, uma pilha de fatos, acumulação de memória, tradição e passado, a matéria prima dos preconceitos, mesmo porque a grande maioria dos líderes intolerantes são extremamente bem formados e letrados, provando que a educação em si mesma não implica diretamente na formação de um ser humano melhor. Por outro lado, quando se busca por um movimento realmente capaz de transformar esta realidade das identificações, temos em Gaston Bachelard um caminho na sua fenomenologia da alma4, pois, talvez seja somente a imaginação que possa superar o preconceito intolerante e é muito intrigante que, por sua própria natureza inusitada, pois é uma nuvem de devaneios, a imaginação não cabe na educação e não é, de modo nenhum, um instrumento da educação, além disso, se a imaginação fosse realmente provocada para atuar sobre os processos educativos, estes muito provavelmente seriam desmantelados dos modelos que hoje se conhece. Isto porque o problema da educação não é numênico, mas fenomênico. A educação é resultado muito mais do que causadora. Acreditar que a educação pode mudar a condição que a inventou é incongruente, pois, aquela só existe na continuidade desta e, assim, transformar seu contexto seria se autodestruir. A questão é anímica, não é aplicar um modelo, reformar um modelo ou modernizá-lo, mas se render à escala e quem cuida da escala não é o pensamento, o modelo, mas a imaginação, a inventividade humana e não se pode prever o que a imaginação poderia propor ao encontrar o problema da educação.

A imaginação não é produto da educação, como o é o pensamento, ela produz consciência em movimento e a educação é um subproduto da cultura. A sua escala é pela necessidade, nunca pelo desejo. A necessidade é dinamicamente inédita, já o desejo é reincidentemente repetitivo. A inteligência de uma personalidade ideal, que agrega a imaginação e o pensamento, a escala e os modelos, só será coroada pelo ato da consciência, pela sobriedade e pela compaixão, numa concepção alargada do conceito expresso por James Hillman⁵, porém, nunca pelo acúmulo do pensamento pragmático e comovido, na defesa de identidades fragmentárias, senão pela libertação criativa das identificações. Quando desejamos ser livres, então, não precisamos pertencer a ninguém, a nenhum modelo, mas nesta admissão vemos que ninguém vai ajudar a subir a pedra mais uma vez, outra vez e mais uma vez, percebemos que estamos sozinhos e, talvez, seja este o melhor reinício, caro Sísifo.

1- Albert Camus. (1942). "Le mythe de Sisyphe. Essai sur l’absurde. Un raisonnement absurde". Capítulo: LES MURS ABSURDES, p18

2- Muito elucidativa a entrevista com um ex-neonazista sobre identificação e intolerância: https://youtu.be/d-g3Z8IWsdU?si=rL4lXkO7Aryuf9VY

3- "Político, segundo entendo, não implica em partidos políticos, mas em piedade política; sugere não deixarmos as implicações políticas das idéias tornarem-se grosseiramente inconscientes; que possamos admitir a parte política da psique e, assim, tomar partido político." James Hillman (in Paranóia, Editora Vozes - 1993 - p68)

4- "A imagem, em sua simplicidade, não precisa de um saber. Ela é a dádiva de uma consciência ingênua. Em sua expressão, é uma linguagem jovem. O poeta, na novidade de suas imagens, é sempre origem de linguagem. Para especificarmos bem o que possa ser uma fenomenologia da imagem, para frisarmos que a imagem existe antes do pensamento, seria necessário dizer que a poesia é, antes de ser uma fenomenologia do espírito, uma fenomenologia da alma. Deveríamos então acumular documentos sobre a consciência sonhadora." Gaston Bachelard (in A filosofia do não; O novo espírito científico: A poética do espaço. Abril Cultural - 1978 - p185)

5- "Dessa maneira, a personalidade não é concebida tanto em termos de estágios da vida e de desenvolvimento, de tipologias de caráter e funcionamento, da psicoenergética direcionada a objetivos (sociais, individuais, etc.) ou de faculdades (vontade, afeto, razão) e seu equilíbrio. Em vez disso, a personalidade é imaginativamente concebida como uma drama vivo e cheio de gente no qual o sujeito "Eu" toma parte mas não é nem o único autor, nem o diretor, e nem sempre a personagem principal. Às vezes, está em cena. Muitas vezes, as teorias de personalidade acima revistas podem exercer seus papéis como ficções necessárias para o drama. A personalidade saudável, madura ou ideal irá, então, mostrar que conhece a sua situação ambígua e dramaticamente mascarada. Ironia, humor e compaixão será a sua marca, uma vez que estes traços indicam uma consciência da multiplicidade de significados e destinos e a multiplicidade de intenções incorporadas por qualquer sujeito a qualquer momento. A "personalidade saudável" é imaginada menos sobre um modelo de homem natural, primitivo ou antigo com sua nostalgia, ou sobre um homem sócio-político com sua missão, ou o racional burguês com seu moralismo; mas é imaginada em contraste com o background do homem-artista para o qual imaginar é um estilo de vida e cujas reações são reflexivas, animais e imediatas. Este modelo não pretende, obviamente, ser literal ou isolado. Ele serve para enfatizar certos valores da personalidade aos quais a psicologia arquetípica dá importância: sofisticação, complexidade, e profundidade impessoal; um fluxo de vida animal que desconsidera conceitos de vontade, escolha e decisão; ética como dedicação ao artesanato da alma; sensibilidade à continuidade da tradição; a significação do patologizar e do viver nos "limites"; reações estéticas." James Hillman (in Psicologia Arquetípica, Editora Cultrix - 1983 - p89)

O Karma do Cassino... (crônica)

O Karma do Cassino...

Porque são especulações disfarçadas, lacunas ideológicas e elucubrações retóricas como a alma do jogo sujo do poder e da luxúria da dominação. Apenas provando ser o mesmo em uma alternância de fantasias falsas de liberdade para os tolos iludidos, onde alguns se vestem como o arco-íris da diversidade e outros como milícias de sobrevivência, enquanto nada além do velho blefe de um punhado de cartas de baralho marcadas, sobre fichas de apostas feitas do esqueleto da morte e do fedor da miséria. Todo este ilusionismo de ameaças incompreensíveis e até mesmo os ataques reais destas guerras que antecedem o blefe genocida do mercado negro e da grilagem, têm sido há muito tempo uma estratégia e tática onde a política é usada para movimentar a especulação de valores, porque a estabilidade não causa perdas e ganhos violentos em apostas da roleta financeira. Tanto faz quem é o preposto que chamam de líder político, é um grupo de jurados de um conselho fundiário/rentista, no conluio entre o poder oligárquico e o capital corporativo, que estará sempre no comando e esses croupiers de eleição só animam o carteado rifado das fofocas para vender sua capacidade em agregar a alienação e a servidão. Até mesmo os críticos deste embaralhamento são instrumentalizados, pois ao se manterem no nível do discurso polarizado, seja para denunciar ou tomar partido, apenas reafirmam a estratégia da elite agrária e financista que sustenta a alternância de identificação, nestas rinhas ideológicas. É um bingo de axiomas, um paroxismo endêmico, um contexto ontológico que induz ao erro, à perda, à escassez e à falência. No qual o desequilíbrio preenche todo o espaço anímico, porque existir neste infortúnio passa a ser a única maneira de não romper a malha social e movimentar a exploração de uma estrutura econômica que exclui o certo, o honesto, o justo e, assim, torna-se vital numa cultura de corrupção espiritual.

Mais Útil ou Mais Inútil... (crônica)

Nada é mais útil ou mais inútil do que a ordem...

Só se pode comparar ditaduras em suas aparências, de uma maneira maniqueísta, mas isso não é exato e é desastroso porque pode esconder muitas novas manifestações tirânicas ainda embrionárias. Além de que, como estranhamente se pode notar atualmente, acusar o inimigo de tirania tem sido o primeiro passo para justificar o autoritarismo. Ao contrário de comparar totalitarismos históricos, já que a comparação em si é também uma ferramenta arbitrária, melhor seria entender como estes nascem. Na verdade e contraditoriamente, a gênese é o positivismo e isso deve ser reconhecido hoje, inclusive para elucidar esta sua contradição conceitual que criou o monstro que previa amansar, como um fenômeno ontológico, que pode se manifestar em qualquer pessoa, pequeno grupo ou grande instituição. Qualquer movimento individual ou coletivo baseado em uma mentalidade afirmativa tende a se transformar em uma entidade que busca destruir uma oposição qualquer e, em última instância, acabar com a liberdade ao seu redor e então, em seu furor distópico, autodestruir-se ao aplicar sua moral irredutível a si mesmo.

O Picadeiro de Extermínio (crônica)

O Picadeiro de Extermínio

Muita gente se engana com a máxima da propaganda atribuída ao nazismo, aquela de repetir uma mentira muitas vezes até que se torne verdade. Porém, o nazismo nunca mentiu. Ao contrário, o que a máxima parece querer ensinar é que uma verdade deve ser abusada tantas vezes quanto for necessário. É bem diferente. A sua dominação é pelo abuso e não pelo engano. O abusador manipula dúvidas honestas e não cultiva certezas mentirosas. O abusador não mente, ele desmente. E deste movimento purgou o seu mais novo exemplo no vídeo em IA que fala sobre a transformação de Gaza numa riviera cafona e promíscua onde os cadáveres das crianças palestinas talvez ainda estarão soterrados. E a coisa mais assustadora dessa nova mídia é como a morbidez das imagens que inventa, essa sua fantasmagórica substância sem alma, potencializa semioticamente uma nova relação orgânica entre essa psicologia patológica do novo absolutismo, que mais uma vez se apropria e abusa do verdadeiro, assim como de muitos ingênuos amantes do verdadeiro que cooptou, com um também inédito hiperpositivismo político extremo. É tão assustador e veloz em sua ininterrupta produção de contradições absurdas, propositalmente como uma tática política ainda não compreendida, produzindo a maior quantidade de interfaces de significações possível, até que se torne impossível refletir em tempo real sobre sua gênese, porque o real assim como o verdadeiro foram aprisionados, são agora reféns neste seu movimento estratégico, sob esse fenômeno monstruoso. Este novo fascismo não mais se exibe na encenação da sobriedade brutal, da afirmação do ódio e da frieza assassina, mas agora, vestido numa fantasia de palhaço, não deixa mais rastro nem provas, porque só está brincando, apenas vociferando numa cacofonia incessante de um humor sarcástico que nunca mente, mas que desmente tudo o que faz ou não faz o tempo todo.

https://www.instagram.com/reel/DGhfpgHsOg6/?igsh=ZTBvMHBhNTEzZ3Ns

O Aceno de Hitler (crônica)

O Aceno de Hitler

É um sincretismo estético/político que busca colher uma emoção latente, de uma identidade dilacerada tentando ressignificá-la, reagrupando-a e sublimando atrocidades que são reconstruídas como apenas erros do passado, de que a culpa seja esquecida. Não é o que se alega ou a volta deste na mesma forma, pois é impossível, mas apenas uma estratégia que retoma um impulso de organização, resgatado de uma ideologia em escombros em que a única coisa que lhe restou foram seus emblemas puídos e suas relíquias enferrujadas. A saudação é apenas uma isca semiótica, usada porque não há nenhum outro gesto que tenha o poder de convocar a mesma potência, é um símbolo arquetípico de uma lenda étnica. Mesmo que num risco imprevisível, a ansiedade é por aproveitar o desequilíbrio sócio/cultural que o chamado progressismo financiou, porque calculou apenas as particularidades, reorientando uma força coletiva que reage a uma transformação inevitável, mas que também calcula mal apenas em generalizações. São movimentos da mesma dominação, um manipula a tragédia humana pela mecanização de seu destino, o outro, a dissimula na organicidade de seu esquecimento, mas ambos a inventam juntos. Não há um confronto entre essências estranhas, mas um embate no interior de sua existência homocêntrica. O que resta ao caçador de nuances, das especificidades e o aventureiro da polissemia é entender onde está a gênese do autoritarismo, de sua brutalidade e, já que é este o que causa tanta apreensão, não apenas ranqueá-lo em suas aberrações, numa infindável troca de acusações em que a única honestidade possível é a acusação da desonestidade de um outro desonesto. E este vem antes de qualquer manifestação ideológica, pois, está aninhado numa qualidade humana instintiva, que é a base de todo pensamento afirmativo, que se autodenomina aquele que defende uma verdade pura, irrefutável e que, mais dia menos dia, passa a impô-la. Na afirmação dos racionalismos impiedosos e identitários, em detrimento da intuição anímica, este movimento já está instalado mesmo antes daquele renascimento do progressismo medíocre ou deste conservadorismo melancólico. Um propõe o resgate para avançar e o outro o avanço para resgatar. O perigo, talvez, se é o que realmente interessa, intrigantemente, pois, como se fosse possível algum perigo maior daquele que já se vive atualmente, não seja tanto a volta dum horror conhecido, já condenado, mas, não saber o que de absurdo, ainda inocente, possa nascer disso tudo.

Addirittura Anche le Ferrari Mordono... (cronaca)

Addirittura Anche le Ferrari Mordono...

Di tanto in tanto, alcune razze di cani, generalmente forti, grandi e con funzioni straordinarie, sono state stigmatizzate e perseguitate per gli incidenti in cui sono rimaste coinvolte. Questi meravigliosi cani sono come delle Ferrari, decisamente non adatti al laico. Chi siede in una Ferrari deve essere un pilota e non solo un guidatore. Il fatto che qualcuno sappia guidare qualsiasi auto non significa che sarà naturalmente in grado di guidare una Ferrari, sono necessarie conoscenze e una formazione molto specifiche. E non basta semplicemente amare le Ferrari per credere ingenuamente che sarà facile dominarle. Oltre ad amarle, bisogna sapere di cosa sono capaci e quali sono le esigenze che impongono. Il problema storico di queste razze potenti si pone nel contesto di una società in cui le persone (siano esse proprietarie, cittadini o legislatori poco informati) si assumono la responsabilità di qualcosa che non sono in grado di comprendere e/o controllare, a causa della mancanza di profondità, competenza o addirittura carattere. Nel contesto attuale (forse è un'idea da dare) per vivere con un cane performante ed esigente, sarebbe necessario un corso base obbligatorio per il padrone, così come sarebbe consigliabile per guidare una Ferrari...

O Polvo Déspota (crônica)

O Polvo Déspota

A alternância de governos ruins é um projeto meticuloso da elite rentista; termos curtos e ineficientes mantêm esperança no reinício de mandatos opostos, zerando as responsabilidades, arregimentando ativismos polarizados e inconscientes na instrumentalização das eternas promessas que nunca se realizam. A culpa pelos infortúnios do mandato vigente é sempre colocada na incompetência do mandato anterior, na interdição golpista e tirana da oposição atual, que impede a implementação das soluções necessárias. Enquanto um representante caudilho sempre atua num tipo de ombudsman de si mesmo, numa autoabsolvição constante, declara-se impossível fazer o possível, perpetua-se a especulação de uma quebradeira intermitente provocada e a exploração de uma escassez perene cultivada.

One Bad Turn Pleases Another (chronicle)

One Bad Turn Pleases Another...

The Oscar is crap. And it's only good when some really great actor/actress snubs the award, like Marlon Brando or Woody Allen, or some great film manages to win over the powerful as an underdog, like Fernanda Torres herself would be if she win, even if she won't snub anything, especially because she's always been corrupted by the mainstream, she's never been politically revolutionary, neither her nor her mother, because revolutionaries never win, only always lose, often their own lives. But then trying to minimize one of the worst racist stereotypes in the history of television, made by a rich white girl from Leblon, who has already apologized for how horrible it was, by demeaning a black woman as a dumb, deformed maid with a whip in her hand? Comparing this disgusting thing to a gigantic character from an Etan Cohen script, which shows the greatest satirical/philosophical critique of blackface, believe it or not, since Spike Lee's Bamboozled? And more, comparing yet another cinematic characterization, which may even be a bad product, of a black woman as another black woman, to pay tribute to one of the most important black women in the history of humanity, the queen Nina Simone? Seriously? And still wanting to justify and minimize the mess by saying that at the time the conceptually weak book denouncing structural racism had not yet been released? This way it will give room to soften the Elon Musk's Nazi salute, another bougie-ass.

A Crônica Abandonada da Demolição (crônica)

A Crônica Abandonada da Demolição

Eu nasci num teatro, mas foi durante uma tragédia, a da sua destruição. Porém, na sua agonia, eu vi os grandes cara a cara, das coxias inventadas, dos camarins improvisados, da entrada pela rua de trás, enquando o Don Quixote bêbado, meu pai, refazendo tudo num tablado de mesas de bar, tentava salvar o palco. Para mim, criança, eram como eu, só que maiores. Estavam brincando, nunca duvidei que aquilo era onde tudo começava. Mas dos entulhos, tudo se danou, acabou, nas nuvens de chumbo. Num dia, alguns anos depois, sentei pra ver uma entrevista, porque adoro entrevista. Era uma repórter novinha, ela estava ansiosa e eu também. A entrevistada seria uma das divas do teatro brasileiro. Num ponto, a mocinha jornalista juntou coragem e pediu para a matrona que desse uma mensagem para os mais jovens, os amantes do teatro. Foi um dos dias mais tristes das entrevistas que eu via. Ríspida, a rainha disse que desistíssemos, abandonássemos nosso sonho idiota, de amar o teatro, de continuar tentando, que fôssemos fazer qualquer coisa outra, porque do teatro nossa ilusão era inútil. Hoje entendi, é porque a vaga do sucesso, da homenagem, dos recursos patrocinados, estava já destinada, como herança da nobreza e não como cultura popular. E nós, ainda estamos aqui, sem exílio, sem troféu, ficamos pela estrada, da decepção empoeirada, onde teu senhor do engenho nos roubou até as luzes da ribalta e nos resta, então só, a ti princesa, admirar. No fundo, só existem duas coisas, o que era de todos e o que é apenas exclusivo. Mas, nos resta a identificação. Nada mais fundante do domínio do mal que a identificação. Pois, sua gênese não é a violência, esta é o seu produto. A sua semente, donde nasce, está em todo lugar, é o que dá uma face à idolatria, do privilégio ao privilegiado, somente a sensação; demolindo do bem a sua disseminação, a equanimidade, da sua vida no dia a dia. E agora ali chegaste, protegida e apadrinhada. Mereceste, sem dúvida nenhuma, mas a excelência, talvez, é preciso lembrar, não seja feita só do mérito, pois, se talento fosse sinal de caráter, o demônio, este sim, teria as chaves do céu...

Melhores Poemas (coletânea)

1

A pátria derradeira

É a errante saudade

E desta não há exílio

Nem haverá anistia

Donde nunca se refugia

Nem se pode renegar

Carregado de riqueza

Não se parte nem se prende

Não espera ou se despede

Nem retorna ou a censuram

Nada passa e avança e continua

E a única lembrança nômade

Tal passaporte e aduana

Contrabando e sentimentos

Esperança dos olhares fixos

No horizonte e céu e território

Do vento que atravessa e corre

Da campina do cerrado e mar

Deste coração pendido e trêmulo

Na esquecida balada daquele hino

Surdo descompasso de um bumbo

Do silêncio rasgando tal bandeira

Deitado em solo morno decompõe

Já não almeja nenhuma liberdade

Que revolução finda da memória

Ancorada na madrugada e no poente

Tudo será história neste antigo poema

Enfim dum corpo e duma ausência

Serão agora ambos mesma substância

2

O sujeito

Sujo

Da submissão

É a sujeição

Do ser subjetivo

O objeto

Abjeto

Da objeção

É o óbito

Da abnegação

3

Só o perdão viaja no tempo...

4

O coração

Antes da mente

O fato

Antes do pensamento

A imaginação

Antes da ideia

A intuição

Antes do cálculo

O amor

5

Me disseram assim

Que teu nome é Vega

Foi o que me disseram

Eu não sei como te chamar

Não disseste coisa alguma ainda

Não conheço uma palavra tua

Para o que de ti daqui vejo

Me dizem outras coisas mais

Que és estrela e isso nem sei

Não dizes nada quando te olho

Sei que és o que sinto outra vez

Uma centelha não sei talvez

Fico triste da distância

Acho que é distância mesmo

Outra coisa que andam falando

É que vejo a tua luz antiga

Se te penso linda

Como estás agora

Onde és de teu hoje

No que és para mim

E que nunca sei nada

Sonho depois olho

Olho e depois sonho

Sempre daqui te vejo

E passas tímida

Em silêncio tênue

Do que me resta daqui

Não és nada pra saber

És só esta delicada visão

Pequena e maravilhosa graça

6

A maior aventura de um poeta

Nesta terra de ventanias de entulho

Nem é de escrever dessas estranhezas

Mas de manter esse toco de vela aceso

Sem apagar esses pobres devaneios

Durante estes dias de enxurradas

Porém porque é como é e tem é

Como foi desde que tinha bem

E ficar com essa matula de mendigo

Louco rosnando e alucinando

E fazendo casinha na chama assim

E escondendo a migalha das formigas

Até que um dia seja o dia dos pardais

Espantar, assoviar, bater as asas

Cruzar o mar e se outro voltar, voltar

Voltar de barco voando zoando

Sonhar e sonhar de rio e correntezas

Cantarolar até que o foguinho apagou

7

Por maior a perda

Mais injusto o roubo

Mais triste a traição

Nunca darei uma gota

De água ou uma faísca

De luz de sol ou mesmo

Uma pitada de adubo cru

Para cultivar o que promove

Nem uma ideia que insinue

Um botão de nefasta daninha

Para esperar e porque creio

Quando meu devaneio prostrar

Deitado no chão o desencanto

Saberei a origem da suave onda

Deste imenso alento e puro afago

Que livra dessa fumaça e sombra

Para nunca me afastar dessa graça

Chuva fina na sementeira de poemas

8

As nuvens estão sempre em peregrinação

Já sua cadência religiosa negam estandartes

Seres místicos de toda uma vida abnegada

Seu deslocamento ritual é uma expressão sagrada

São vigjantes e aventureiras que abandonaram tudo

Mas é de sua dança e vôo que todas as nossas idéias nascem

Quando passam em romaria para lugares secretos

Podemos ver as coisas do mundo em seus movimentos

Todas em algum lugar se encontrarão em silêncio

Porém sua fé explodirá seu pranto surpreendentemente

Algumas somente caminharão proféticas em deslizamento

Qutras serão telíricas pregadoras de um apocalipse estrondoso

Tantas maneiras têm para andar em sua jornada santa

Com seus mistérios e dogmas de paixão e sacrificio

Saíram sem nada desejar e se desprenderam ainda mais

Só carregam agora o peso da alma

Em busca de seu templo em alturas infinitas

Sua brusca ascensão cede seu corpo em glória elétrica

No milagre simples de sua úmida beatificação

Nos abarcam monstruosas em nosso tempo de terror

Ou são a providência da revelação de uma paz inexprimível

9

Às vezes, na beira da pista, no acostamento... Teu silêncio outros poucos segundos impera. Isso não é nada do que imaginamos. Já não conseguimos mais viver sem o que imaginamos. Ontem, na margem do sonho, no devaneio... Tua desgraça me lembrou um poema. Bruto. E duma solidão imensa, sem vozes, o som do teu coração me calou. Outra vez. Agora, na ribanceira, a poeira se cruza com a dor da luz do sol. Seca. Sofrida. Surda. Vocês têm lá suas desculpas, mas ele não existe. Nada existe. Mudo. Profundo. Os passarinhos sumiram? Não se pode escutá-los cantando. Os bem-te-vis? Qualquer outro? E isso não é nada. simplesmente nada. Os heróis que morrem são somente mais outras vítimas. O tempo... É quem sobrevive. E a grama ainda falta preencher aquelas falhas...

10

Se choro essa gota de lágrima

É pela minha fraqueza solitária

Que de leve é tocada numa faísca

Nesta infinita vida em destruição

Não há como compreender nada

Desta tão rude e imensa presença

Que de modo e lugar nenhum dirá

Além do mesmo silêncio de sempre

Sempre secreto de um modo tão ínfimo

Me arrebenta e enamora e abandona

Uma dentro da outra é seca e deserto

E que é a visão desse viver e dessa solidão

Se sorrio esse lapso de alegria

É pela morte de minha pequenina noção

Que numa inquieta brisa de perfume

Desta incrível aparição de firmamentos

Tudo se explica num segundo apenas

Nesta delicada e minúscula ausência

Que alardeia seus rumos aos gritos

Pelos quatro cantos e ventos do mundo

Sempre embriagada e dançando agarrada

Me agrada e beija e abençoa

Uma fora da outra que é montanha e tempestade

Que é o espanto desse morrer e dessa união

11

Já fugiste das serpentes

Naufrágios, vendavais e canalhas

Já cantaste boêmia na tristeza

Na ingênua despedida

Na descabida homenagem

Canhões e cavalaria

Pobreza, ninharia

Cantaste a natureza

Venceste a desonra

Vandalismo, a moral e a justiça

A casa chovia mais dentro do que fora

Fora tua vida tão rápida

Quase um delírio

Enquanto um segundo de devaneio

Perda, quase é teu nome do meio

Cicatriz, lembrança e sacrifício

Nos resta aquilo que murmuraste

Meias palavras

Intenções e tentativas

Arrependimento e uma música esquecida

Torto, tosco orgulho

Esperanças e teus pequenos sonhos

Esperando o ônibus

Com aquela sandália velha

A sola era de cortiça

Na chuva de verão

Rabiscando teu caminho

Aquele teu poema inacabado

12

Pó de tempestade

No início era o Verbo

O Verbo era o Caos

Como diziam, o Paraíso

No dia daquela última noite

Que ninguém soube quando

Ele expulsou também os poetas

E assim separou o Caos do Verbo

Feitos dos elementos da natureza

Uns trovões de furacão

Outros nascentes escondidas nas florestas

Alguns apenas rastro de lesmas

Outros estrondosa foz de cachoeira

Noutros nada mais que gota de orvalho

Ou então luz de nuvens carregadas

E vão como rios desembestados

Alguém mais que é pouca pedra seca

Ondas gigantes ou um só cristal de neve

Ou cinza, poeira, vapor ou névoa

No início era o Caos

O Caos era o Verbo

E ali Ele disse

Cada Palavra Será

Explicação Em Si Que Carrega!

Jogou-os de tal modo

Por todos os cantos

E lhes disse mais ainda

No mesmo instante

De Uns Fiz Grandes

E De Outros Segredos

Muitos Serão Conhecidos Por Todos

E Tantos Nunca Serão Ouvidos!

Condenados então foram

Sem mais avisos

A amar o que faziam

E não o que poderiam fazer

Portadores de uma alma eterna

Sem nada saber

Por único destino

Manter a abnegada amizade

Entre a Água, a Terra, o Fogo e o Ar

E num último berro Ele estarreceu a todos

Um Só será Pelo Outro

Nunca Morrerão Meus Poetas!

Senão Cada Um Por Autodestruição

No Vício Solitário Ou Na Guerra Entre Milhões

Se Sucumbirem A Cobiça, A Inveja, Ganância ou Ambição...

De Ser Um Outro Que Não

Aquele Que São Naquele Que É!

13

Ó grande árvore

De flores amarelas

Tombaste hoje

Lentamente e cuidadosa

Sozinha

Mutilada e humilhada

Os apressados

Atarefados desatentos

Nunca honraram

A tua sombra

E o teu amor silencioso

O teu sacrifício

Por fim

Num último gesto

Ainda deixaste

Essa tua madeira rústica

Lenha de esquentar...

Cepo

Incenso

Agradecemos por tudo

Ó digníssima!

Acácia...

Teu frescor

Teu encanto

Pólen, rumores, perfumes

Sonhos e esperanças

Agora será tua nostalgia,

Tua lembrança e teu vazio

Esta é a vida, tu disseste...

Todos os teus

Agora prestam reverência reunidos

Musgo, caracol, lesma e gavião

Bem-te-vi, andorinha, gambá e ratazana

Cambacita, pardal, maritacas e lagartixas

Crianças, terra, lodo, formigas, abelhas...

E o poeta vagabundo que dormia

Sobre a relva que nutriste...

14

Amar só é possível onde impossível é só amar...

15

O silêncio é denso

O barulho um solvente

Andar nele é forçoso

Não suspende se mentem

Os medrosos das lembranças

Viciaram nesta substância

Fugindo da saudade

O feminino obriga a poesia

Pra nela somente pensar

Quando de perto passear

Só se escreve o que é dela

Algumas cidades são poemas

Outras apenas um áspero dilema

Na distância viviam apaixonados

E do que era raiva longe evapora

Os novos amam as mulheres

Os velhos as cidades e a fé

Quando ela é cheia de correria

Corta a intuição dos versos lentos

Se é andando que está seu ritmo

Em cada palmo das suas curvas

Floreada toda a vida das rimas

Se pode apertar entre desejos

Se pode até cansar os pés

A força do poeta é o mote

Mas há quem não se toque

Andando de passadas na noite

Floreiras, ruelas e segredos

É sonhada que seria delicada

Talvez um dia se encontrem sim

O velho que quase foi seu trovador

E a mulher que era uma linda cidade

A cidade que ama, beija e abraça

A poesia... velha e cansada

Onde nada... o nada... onde nada...

De caminhadas e o seu amor

Se esqueceu da estrada no fim

Chegou... e lá estava a sua amada

16

Aquela poesia infantil

Florida e pueril

Do ainda intento inconsequente

Simplesmente

Quase imperceptivelmente

Na mesma sombra e reflexão

De um encontro tão delicado

De um tênue suspiro sobrenatural

Que numa saudade

Sem mágoa, sem agonia

Não espera mais nada

Sem nenhuma outra atenção

Pequeníssimo arrepio de sorriso

Ou um curto lapso de emoção

Entre almas de crianças

Ao se encontrar numa ínfima

Instantânea e mútua vibração

Como nos antigos pedidos

Das provas de amor ingênuo

17

Amante das plantas

Que podem ser esquecidas

Dos cachorros com coragem

Que andam sozinhos pela vida

Dos gatos que pulam da escuridão

E caçam a própria comida

Das jararacas e das onças

E andorinhas que voam só de ida

Samambaias, daninhas, cactus e um gavião

Entre as pedras flores de campo com pólen

Pedras pontiagudas entre margens floridas

Tristezas, sorrisos, saudades e um coração

Daqueles dias e da solidão da paisagem

Ermitão dessas lembranças rupestres

Na velha ventania ondulando as margaridas

Em nada do que seja de estimação

Nada além dum olhar de silêncio selvagem

18

A alma dorme nas esquinas

Nos cantos dos olhos

Em vultos de lembranças

Tudo num instante silencia

Ao longe alguns piadozinhos

Ilude e divaga e acalenta

E o mundo perde as fronteiras

E no entre do sonho e um susto

Ouvi alguns daqueles gritinhos

Meninas... meninas?

19

Quem do sonho delicado cuida

Nunca o mundo pouco espia

Vigia uma miséria sobre o real

É da própria alma um tesouro

Quem é de uma vigília atenta

Sonha na riqueza do espírito

E quando retorna desse alento

Foi ungido num ritual escasso

Num tanto de mendigo bêbado

Num quanto de peregrino casto

Numa sina de um trapo humano

Uma só senda de homem santo

20

Jurema ardente

Ainda que corres desnudo

Entre desgarrados, no anil

Pelos braseiros, dos paus

Cruzes santas, nos brasis

Triste berço, em teus braços

O tênue desmaiado, dopado

Desta tua sarça macunaíma

Tuas deidades, dum espanto

É assim na parca dignidade

De uma aldeia já calcinada

Então almejado, por nação

Solitário, nesta fé deflorada

Não tecerás mais teus sonhos

Nem esperanças, teus rumos

Serás deserdado, desalmado

Amaldiçoado... lugar nenhum

21

O poeta é um catador

Das sobras do mundo

Dos dias e das noites

Dos restos dos sonhos

Dos cacos da memória

Que já ficaram pra trás

Suas delirantes estórias

Como sempre dramáticas

Ou simplesmente sublimes

Da água, terra, o ar e o fogo

Rascunhos doutro apocalipse

Ranhuras do exílio desiludido

Nunca ninguém quis acreditar

Nestes seus ingênuos poemas

Até que a todos fizesse lembrar

Dos velhos brilhos das estrelas

Das flores que marcaram a rota

Nos caminhos perdidos da volta

22

Oração da noite adentro

Desiste desta Tua perfeição

Desacredita daquela redenção

Esquece esta absolvição épica

Dos trovões e nuvens se abrindo

Com os clarões e os mortos vivos

De Teu sagrado silenciamento

Não reclamamos nem um pouco

A justiça cega, surda e ausente

Não blasfemamos em nada

Da Tua paciência conivente

Não ousamos duvidar

Deste realejo da salvação

Do rocambole de futuro eterno

Fogo no vento, cavalos e cavaleiros

Deste desperdício na miséria

Desta míngua nesta fartura

Da Tua obra de beleza canibal

Porém que um mínimo então urge

Antes de toda a parafernália final

Que menos disto um clamor inocente

Ilumina agora um ínfimo instante

Que seja só uma lasca de chama

Senão um cisco de uma farpa

Da menor fagulha que Te sobrar

23

As crianças e os velhos

Vivem numa poesia de través

Um poema holograma

Um pedaço é o mesmo que o todo

Elas pela esperança

Eles, a saudade

Naqueles quatro metros de grama

Uma floresta...

Aquelas são antropólogas

Estes, arqueólogos

Naquele pequeno monte de areia

As crianças

Escavavam a encontrar diamantes

Que lhes enfeitariam os cabelos

Os velhos

Prendiam um punhado de ouro

Que lhes escorria entre os dedos...

24

A Maré do Mundo

Quando o teu espanto desperta

Na imensidão que a ti rodeia

Sobre esta tua solidão sem medida

Só o coração é que navega sem medo

Vai com a vela estufada da imaginação

O remo levado bem firme pela vocação

Que nunca trai, amotina ou acovarda

Quem jamais abandona o seu posto

E neste pequenino bote que te foi dado

Que atravessa nesta névoa profunda

Depois das revoltadas águas do nadir

Das tormentas da noite indomável

Chega então a mansidão do dia celeste

Da delicada e morna nova aurora

Neste sol eterno que te acalenta

25

O coração

É um marinheiro

Nos infinitos

Do peito adentro

26

Reverbo

Antes era a solidão

Porque nada sendo

Sumisse na névoa

Vivesse das brisas

Cantasse no trovão

Voasse pelos mares

Sempre à deriva

Nenhuma pegada

Vontade alguma

É tudo agora porque

Dizia o que fosse

Foi... naquilo que via

27

O bushido de Tyke

A vi uma única vez, numa primeira imagem, desfocada e brutalmente triste. Soube depois que seu nome quer dizer criancinha, mas também alguém que não se comporta de uma maneira geralmente aceitável. E eu sei, ela estava certa. Continuei a ver só até não suportar mais, bem logo depois do seu primeiro e único olhar. Na sua bravura e desespero, alucinadamente livre, em seu desassombro derradeiro. E ela me disse ali de toda a minha miséria humana. Com sua morte heroica e em seu urro de glória ancestral eu entendi toda a sua majestade e, num lapso de espanto, quem eu sou, o que eu nunca fui e quem eu jamais serei...

28

O mundo a que pertence

As suas sombras úmidas

A memória nítida de um dia

Quando o fogo era sagrado

Dos tempos destes sinais

De tribos de guerreiros puros

São tristes pátinas fósseis

Lugares duma infância perdida

Dança pagã das iniciações

Moradas do espanto atávico

Glória das ávores guardiãs

Dias absortamente vividos

Falsas estruturas românticas

Sedimentos de vidas distantes

Reescritas momento a momento

Ruínas dum quilombo de anjos

29

Alétheia de Hipátia

Quando este seu único e verdadeiro amor acaricia com essa maiêutica pública e constante a que não consegue se negar. Por fim a obriga minuto a minuto a morrer, comо morreu o seu como de muitos único herói, o veneno que deve tomar é o conhecer do desprezo ingênuo de seus amigos, é porque também escolheu a ignorância como a sua sabedoria. Serenamente aceitar a inútil ilusão de que alguns correriam para alertar, que poderiam reverter uma sentença milenar que é imposta àquele que não vai se esconder, que não vai deter o sacrificio a que seu espírito. O obriga e, muito mais além, não vai deixar de desvelar sua própria insignificância aos quatro ventos que voam sem parar da boca de sua mãe pagā.

30

A janela é a capa do long play

A esfera é quando sai o gol

Os olhos o lago do azul do céu

O coração o cálice sagrado graal

A solidão uma cidade cheia

A saudade é a chuva fina

A felicidade um nó na tristeza

Aquilo tudo é o que se foi

Nada mais é o que ainda falta

A Terra gira quando a gente anda

31

Nada é mais popular no mundo do que o futebol, as eleições e alguém que canta. E o povo adora poesia; e o poema não é certo nem errado, moralmente, felizmente ou infelizmente, sabe-se lá. De um sucesso quem canta, escutem atentos, se canta bem ou mal, se difícil ou fácil, quem dirá? é por ser, geralmente, se os agrada ou não, da canção... o melhor refrão. Até num sufrágio desses, vejam bem, bom ou mau... quem ganha, finalmente... ganha por ter, se os agride ou não... o mote mais forte. E olhem... o que são os gols,normalmente, por grande exemplo? nada mais que, perfeitos ou tropeços, se os alegra ou não, um encadeamento de versos...

32

O último desejo do poema moribundo

Que de anunciação seria agora epitáfio

Foi ser compreendido em seu instante

Intacto na anatomia dos seus versos

E que fosse inútil dissecar as rimas

Sendo a causa de um outro efeito

Que estivesse de um mote, apenas isso,

Como um velho rio é para seu leito

Como o céu turqueza é para as nuvens

Como a pedra na costa é para o mar

E que o leitor solitário ficasse ali quieto

Diante daquilo que viu na estrofe pura

Pois, que na sua esperança derradeira

Que de cada vez que lido se desvendasse

Que da sua poesia nada nunca se explica

Que fosse ele próprio a explicação de tudo

33

O Buddha de Todos os Tempos

Quando morresse o Messias

Não quereria respeito algum

Quererá só um circo montado

Esperara no meio do picadeiro

Enquanto comece uma festa

Com todos os Rhythm & Blues

Que atravessava-se toda noite

Quem por querer cantaria

Quem não queira que não

Como ninguém mesmo fora

Chamem quem quiser iria

De manhã que se acabe com tudo

E queimá-lo-íamos numa pira

No epitáfio escrevei sem medo:

"Subiras a montanha sem cordas."

34

Sendo um casto um justiceiro

Por não sentir e pela negação

Distância do mal que atocaia

Na coragem de nunca o fazer

Não seria nisso o que é assim

Daqueles não for nesta honra

Tão covarde quanto quem faz

A luxúria desta a dominação

Seu sacrifício duma não ação

A aventura da inofensividade

Dum resistir nesta abnegação

Do nada não poder ser menos

35

Dos arrepios ingênuos

Desde a platéia iluminada

Pelo bate bunda da sanca arejada

Até os festins da estréia treslocada

Todos se alvoroçam saltitantes

Já no escuro da coxia estreita

Na crudeza do cordame emaranhado

Carretilhas enferrujadas

E na solidão borrada

De um camarim de espelhos trincados

É quando o velho farsante

Se percebe estarrecido

De que nunca houve o grande ator

Mas somente uma triste personagem

Dos parangolés de si mesmo

36

Eu me lembro da velha terra

Eu me lembro do velho rio

Não de imagens me lembro

Mas de sensações em meu corpo

Meu sangue é que treme na lembrança

Não das bandeiras me lembro

Mas dos aromas, brisas e dias

Não dos cantos de guerra

Mas do balanço dos pinheiros na tarde

Dos caminhos de silêncio e pouca luz

Eu me lembro que sou velho também

E aqui no exílio em meu assombro de saudade

Espero ouvir a pancada do seu coração profundo

Um alívio que me leve de volta ao seu leito

37

As cinco juras do peregrino

O teu tempo o mais lento

O teu passo o mais delicado

A tua bagagem a mais leve

O teu argumento o mais silencioso

O teu nome o mais desconhecido

38

O poeta é nada além dum pobre coitado

Que deuses decidiram por despedaçar

E tem um pedaço jogado em cada lugar

Desde o coração e a alma esquartejado

É andarilho de lembrança em lembrança

De tantos destinos sem dó arrebatados

Sonho, maldição e penitência misturados

Exílio onipresente que nunca se alcança

De todas as guerras the exigem os cantos

De toda saudade que acalme seus prantos

Das cidades sempre a dançar apaixonado

Das odes e visões que ninguém acreditará

Do que passa planta para nascer o que virá

Só, num pacto de vida e morte aprisionado

39

A nostalgia é uma galáxia de saudades...

40

A inteligência Virtuosa

É a ponderação da certeza

A intolerância Viciosa

É a negação da incerteza

A verdade esclarece

Onde a mentira convence

Aquele vil é refém

Onde o casto se abstém

41

Nas distâncias daquela paisagem

Saudade e solidão são o teu abrigo

Nas lembranças o teu único dialeto

Os restos de fogueira ainda ardem

Desde que te viu ali no capim denso

A velha trilha andaluz arrependida

Incógnita naquela ventania pendida

Sempre te espera olhando o silêncio

Uma pedra branca rolou no caminho

Te deu alguns dias essa parca sorte

Nas vilas vazias o mudo semblante

No suspiro delirante desse teu exílio

Quando desta vida já te abandonou

Na praça depois de todas as festas

Deixando tua nata inocência apenas

Só a silhueta da tua alma amanheceu

42

É a ilha a alma gêmea do lago?

43

Numa manhã serena

Um sentimento cala

A delicada ausência

Numa brisa carrega

Por suave mergulho

Num manso silêncio

Que saudade é afago

Um abraço do eterno

44

Se já corres em tanto desalento

Entre teus macunaímas zumbis

Cruzes santas, lasca de brasis

Braseiros, dos paus, do pranto

Em teu triste berço desterrado

Desalmado na demolição torpe

Perdes agora a própria qualidade

De teu último amor ainda exilado

Assim escasso, parco e arregaçado

Destino, maldição dum desesperado

Existes pelo teu desaforo somente

Banido de ti mesmo, de teus nomes

Condenado a esta tragédia ser teu lar

Serás lembrado apenas como... lugar

45

Lua cheia e Lua nova

São uma coisa somente

Que muda donde se vê

Um seu lado o extremo

Estandarte de exteriores

Menestrel desses trejeitos

Outro seu lado no oposto

Juiz daqueles interiores

Pregador de preconceitos

Louvava de quem chorou

Ostenta quem o cobrou

Revoltado era amassado

Amansado é arrebatado

O que antes se fazia

É agora o que não se é

A última possível liberdade

É na solidão a imaginação

Que não lembra donde veio

A inteligência é então escrava

Acorrentada na velha memória

Que para onde vai se esquece

Toda face de luz encantadora

Tem o que a sustenta no escuro

Quanto mais pelos dias gira

Está pelas noites suspensa

Dança entre a vigília e o sonho

No pêndulo da eterna presença

46

Naquela foto antiga em que te via

A inteligência ainda poesia ingênua

Daquela hora sem cor e desfocada

Apenas o fragmento quase desfeito

Tão puro e faltando tantos pedaços

Que hoje daqui te revejo apaixonado

Tua coragem é duma imensa alegria

Um apelo transbordava destemido

A dádiva estava naquele teu sorriso

Que a verdade não te imitaria jamais

Que o espírito vaza pelo incompleto

Que de tudo o que viveu e era oculto

Da tua aventura que ainda pulsa real

O coração nenhuma vez simula a vida

Que da alma só se sabe e nunca se vê

47

Era o messias daquilo que viria

Dos sonhos e da ingenuidade

Dos pequenos passarinhos

Do verão luminoso nos córregos

Nas trilhas coloridas da primavera

O longo inverno nas fogueiras

Nas manhãs cerradas do outono

Àquele evocavam todas as almas

Não por seus feitos e milagres

E cada um mantinha uma coisa

Que de tal lembrança singela

Algo que ele ainda não terminara

Que tantas vezes prometera

Traziam assim toda esperança

Que ele nos seus corações

Havia delicadamente colocado

Era o que nunca nada conquistara

Era o que da fonte mais funda da vida

A todos em segredo havia abençoado

Que em seu nome esquecido

Fossem os que nada sabem

Venham e vão por todo mundo

Que não sejam vistos ou louvados

Que esperem pela glória dos dias

Com a solidão das últimas noites

Que caminhem serenos até o fim

No abandono da celebração do espírito

Recomecem a jornada perdida dos tempos

48

Ninguém pode ser o dono

Das linhas das fronteiras

Naquele silêncio estreito

Istmo entre as bandeiras

Deserda um último sonho

Na anarquia de esperanças

Banidas daquele velho reino

Da ventura desde as lonjuras

No instante de um só passo

O destino de suas distâncias

49

A verdade é tudo aquilo que ela não é...

50

Onde um ideal corrompe

E a compaixão que perdoa

O que a identidade aprisiona

Só a inteligência absolve

Quando o autoritário sucumbe

Começa a nascer a autoria

51

Would be lovely to die now

A land where there is hunt

Where could harvest fruits

That has never been planted

Where one's home is a cabin

Precious thing is an old knife

Days pass through the silence

Just because there are days

And the nights pass on lonely

Just where everything dove

And everything lives forever

Turns into the grass again

Turns into what never lived

52

Following the lonely path

An old constellation of relief

The huge wheel never stops

Unfortunate after fortune

Souls between the destiny

Fortunate before misfortune

Time is the greatest axis

A beautiful roof over life

A raw ground under death

53

A história que pouco escrevo

É a dos que nunca lutaram

Dos que não sabiam a letra

Que esperaram na distância

A lembrança que mais tenho 

É do azul dos teus olhos tristes

E daquele teu constante sorriso

Que na noite se foi e me deixou

A poesia que ainda conheço 

Foi escrita na areia e na chuva

É balbuciada em tênues sonhos

Numa rima embargada e torpe

A vontade que nem tenho quase

É a de um dia sair e muito tempo

Perder o que desconheço ainda

Tentar te achar e te ver outra vez 

A paixão agora é cansada e dorme

Em impulsos de pesares e alegrias

Nas ruas solitárias da nova cidade

Nas canções que ao longe escuto